柔密的细雨从天上摇落，摇落人间。

        雨清，雨凄，雨空，雨寂。

        雨急渐密。

        雨一直下，仿佛已下了好久，连夕阳的最后一抹余晖也淹没在了稠密的雨丝中。

        远处已笼起一层轻纱，轻轻笼住连绵的远山。

        雕栏层轩一重又一重。司马嫣倚在雕栏上，站在层轩间。

        她呆呆地站着，痴痴地望着远方，原本清澈明亮的眼眸现已漫起了一层迷离的清雾。

        细雨廉纤，廉纤濡眶。纷飞的雨丝打入了她的眼中。她轻轻地眨了眨眼，只眨了一眨，目光却依旧凝睇着远方，眼里那层雾却更浓了。

        雨打不碎这层雾，也化不开这层雾。

        轻纱可以剪断，但烟雨笼起的轻纱却是永远无法剪断的，一如离愁相思般永远都剪不断，理不散。

        尤其是江南的烟雨。江南的烟雨，仿佛永远都带着种令人黯然魂销的长情与愁绪。

        远方只有一片迷蒙，一片轻纱笼起的迷蒙。

        远方迷蒙，不知还有多少层数不尽的轻纱？

        霞。霞满天。

        夕阳时分，总是美丽的，美丽而令人神往。

        日将落未落，人将归未归。

        风逍舞慢慢地，从古道上迤逦而来。

        虽已是一日里最沉颓的日光，却依旧鲜红得艳然。夕阳从他的背后照来，他就踏在夕阳晃动所映射下的晃动身影上。

        他身后是夕阳，被无数骚客所咏赋过的美丽夕阳。

        他却并不向往今日的夕阳。

        夕阳艳丽而美好，为什么他不向往这使人宁静，令人沉醉而又稍纵即逝的美好？

        是因太过美好反而让他感到厌恶，摒弃？

        抑或是他在逃避？

        逃避这样的美好，令人感到平静安详的美好？

        为什么？

        他望着远方，直直望着一株古树。他仿佛什么都没在想，也仿佛什么都没有想要去想。

        古树萧萧，在秋日晚风中瑟瑟作响。秋已残。

        秋已残，冬天也就要来了。

        他笔直的目光凌厉坚定，却偏偏带着一丝深刻乃至于令人费解的疲倦。

        他仿佛已看到死亡。

        死亡？

        他的手很稳定，极端稳定。他全身上下都在商飚的剥割中抖动，而他的手却始终一动不动。

        右手。握剑的手。

        手在剑柄上。

        他慢慢走到古树下，安静地站着，连一个动作都不再有，甚至连呼吸都已宁息。

        古树萧萧。秋风又挣落几片黄叶。

        叶落下。翩翩然而落，落在他的脚畔。

        风逍舞看了眼落叶，环顾四方。远方山脉一派金黄，片片黄叶挣脱枝桠，飞舞在山山间。他的心里忽然涌起了许多感触，甚至起了一种诗意，一种萧索凄凉的诗意。

        但他很快闭起了双眼。

        因为他的手，右手，一直紧紧握着剑柄。

        剑下何曾没有过死亡？

        所以他闭上了双眼，紧紧闭上。

        他不能让任何事物触动他的心。他的心必须保持一片平静。

        这不是诗人的平静。诗人的平静在于夕阳，在于山山黄叶飞。

        这是剑手的平静，剑未出鞘前的绝对沉静与空灵。

        诗心若占据剑心，哪怕只有一分一寸，一丝一毫，他的心就会变成死心。

        一颗永远无法再跳动的死心！

        风逍舞忽然张开嘴，轻轻叹了口气。他双眼紧闭，所以没人知道此刻他的表情是什么，也没人知道他是怀着什么样的心情叹出这一口气。

        日已颓于西山。天边还留有黄昏时的几抹余晖。

        风逍舞已坐了下去。天地间仿佛已不再有他这个人，他的人似已与这黄昏的黄昏融为一体。

        远方传来一阵马蹄。蹄声细碎凌乱，却稳健有力，显然是好马。蹄声本在古道平芜的无尽远处，片刻就已到了古树下。

        四个人，四匹马。四匹高贵雪白的马，四个高贵骄傲的人。

        人已翻身下马。风逍舞睁开双眼。

        四个人都是少年，不同的少年。

        不同的衣着，不同的模样，不同的神情。

        不同的剑。

        不同的人，却有着相同之处。

        他们的衣着都不同，却都走线精细，手工剪裁也都完全符合他们的身段。他们的模样都不同，却都长得很英朗，步履间的风度也很潇洒。他们的神情都不同，却都带着那种盛气凌人的倨傲。

        他们的剑都不同，却都是杀人的剑！

        他们要杀的也是同一个